Per una boccata di tabacco di Vincenzo Selleri   A guardarlo di lato quel taglio sembrava profondo abbastanza da toccare l’osso. Gli faceva male,  ma non sanguinava più. Avrebbe avuto bisogno di un punto di sutura, ma andare in ospedale era fuori discussione. I moduli, l’odore dei medicinali, il  ronzio degli sterilizzatori, la vita intermittente…

C’è troppo cloro in piscina di Vincenzo Selleri   Emanuele si svegliò come ogni giorno alle 5:45. Il sole si alzava dietro un orizzonte di staccionate di legno, alcune nuove, alcune ingrigite come ossa antiche, altre mangiate fino al midollo dalle termiti. L’aria odorava di erba bagnata, di terra, di lombrichi e dei fiori delle…

L’appartamento, il traffico e un vecchio divano di Vincenzo Selleri   Quando Marco si alzò quella mattina, non sapeva dove si trovasse. Non ricordava nulla della sera prima e aveva un terribile mal di testa. Si sedette sul divano polveroso e infilò le dita tra i capelli sudici. Ho bisogno di fare una doccia –…

La pioggia batte il ritmo della vita cadente. Goccia dopo goccia scava, slava il volto della verità apparente. Scende nella storia, nell’anima putrida fedita ingrata, nell’oblio della gente. Scava nella mente, nei ricordi martellanti, insistenti. Insistentemente ripropone il ritmo di una vita nel suo moto discendente. Apparente-mente.

L’odore dell’erba secca la mattina si leva dai campi e si regge incerto sull’asfissiante soffio del sud. Il sole si leva forte e sicuro minacciando di ardere anche le ombre. Colonne di fumo all’orizzonte, e altri fuochi ridotti allo stremo dall’umidità notturna, sopravvivono in flebili banchi che, come le nuvole le cime dei monti, accarezzano…